O füllt die Pokale mit zyprischem Wein!
Laßt blinken im Becher den purpurnen Schein!
Schlürft hastigen Zuges den raschen Genuß!
So kurz ist die Jugend, so flüchtig der Kuß.
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»Herr Ott vom Bühl, nun drängt die Not,
Nun zeigt, wie treu Ihr’s meint!
Das Feld ist rot und die Brüder sind tot,
Und hinter uns rasselt der Feind.
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Nun fließt die Welt in kühlem Mondenlicht,
Die Berge sind in weißem Duft versunken;
Der See, der leis’ um meinen Kahn sich bricht,
Spielt fern hinaus in irren Silberfunken,
Doch sein Gestad’ erkenn’ ich nicht.
Wie weit! Wie still! Da schließt in mir ein Sinn
Sich auf, das Unnennbarste zu verstehen;
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